Sentado, a la alta palma no perdona
su dulce fruto mi robusta mano; 
en pie, sombra capaz es mi persona
de innumerables cabras el verano.
¿Qué mucho, si de nubes se corona
por igualarme la montaña en vano,
y en los cielos, desde esta roca, puedo 
escribir mis desdichas con el dedo?