Irene no conoce todavía 
la palabra resaca. 
Descentrada 
con el raro bullicio de la gente 
que hubo anoche en la casa, 
duerme poco, penetra 
ese olvido absoluto al que recurro 
en mañanas difíciles, 
salta por los barrotes 
de su horario, se anuncia 
con un grito de selva inexplorada, 
corre por el pasillo hasta la cama, 
de mi pelo se cuelga, con mi espalda fabrica 
una pista de baile, 
insiste repartida, telefónica, 
parece que se escapa por fin, pero regresa 
con urgencia de liebre despiadada. 
Irene no conoce todavía 
la palabra resaca. 
Están así las cosas... 
Es la primera vez 
que la ira no afecta al importuno. 
Juro que no repetiré, sé que no debo 
acostarme tan tarde, tan borracho, 
bajo un sol que ya tenga 
mala cara de sueño y aspirina.