Qué congoja, amor, tu huerto
un muerto,
nada me llena, hay un zueco
y es hueco!
Ay, tristeza sin aliento,
qué cuento…
Y advierto cuando te miento
que más que huerto es desastre,
todo son hierbas. Pillastre:
tus muertos ¿huecos ? ¡Qué cuento!