No pretendas saber (que es imposible) 
cuál fin el cielo a ti y a mí destina, 
Leucónoe, ni los números caldeos 
consultes, no; que en dulce paz, cualquiera 
suerte podrás sufrir. O ya el tonante
muchos inviernos a tu vida otorgue, 
o ya postrero fuese el que hoy quebranta 
en los peñascos las tirrenas ondas, 
tú, si prudente fueres, no rehúyas 
los brindis y el placer. Reduce a breve 
término tu esperanza. La edad nuestra 
mientras hablamos envidiosa corre. 
¡Ay! goza del presente, y nunca fíes, 
crédula, del futuro incierto día.