Cansado estoy de la Corte,
que tiene en breve confín
buen cielo, malas ausencias,
poco amor, mucho alguacil.
Ahíto me tiene España,
provincia, si antes feliz,
hoy tan trocada, que trajes
cuida y olvida la lid.
No quiero ver ciertos godos,
muy puestos a concebir
que, trampeando la barba,
la desmienten con barniz.
Doncellas que en un instante
hilarán a su candil
con su huso y su costumbre
el cerro de Potosí.
Casadas que en la partida
del marido becerril,
a los Partos y a los Medos
cubren con el faldellín.
Maridito melecina
que con ingenio sutil
se retira cuando quiere
chupar humor para sí.
Contra bolsa remontada
ver de un tintero civil
salir la volatería
de tanta pluma neblí.
Un abogado, que quiere
por barbado corregir
con más zalea que leyes
menos textos que nariz.
Muy cordón y muy rosario
un ropero Malgesí;
tercero, que por un cuarto
será segundo Caín.
Una niña concebida
en original pedir;
para quien muere gusano,
para quien vive arestín.
Un obligado de aceite,
que antaño fue volatín
y ya regidor lechuza
se llama Don Belianís.
Ver al doctor Parce mihi,
pestilencia de ormesí,
fabricando calaveras
a puro sen y pujín.
Al resuello de la cárcel,
al vaho del perseguir
hecho siempre Juan de Espera
no en Dios, sino en corchapín.
No quiero ver la vïuda,
entre cuaresma y monjil,
hacer las tocas manteles
y el plato de su vivir.
Una vieja sempiterna,
calavera carmesí,
con más nietos que cabellos,
orejón dado matiz.
Ver arremedar privanzas
un hablador y un malsín,
encajando el despachamos
y un poco de Arosteguí.
Más lana hubiera en Segovia
si desquilara Madrid
los petos y pantorrillas
de galán tanto arlequín.
Con la barriga a la boca,
anda en días de parir
y sus tripas de pelota
todo jubón varonil.
Un ginovés a caballo
¿quién le ha de poder sufrir
más guarismo que jinete,
aunque lleve borceguí?
Harto de ser castellano
desde el dia en que nací,
quisiera ser otra cosa
por remudar de país.
Si no mirara adelante,
ya me hiciera florentín
que, el tener sangre en el ojo,
es calidad de por sí.
Fuera alemán o tudesco;
mas ¿de qué puede servir?
Que ya los brindis de Tajo
no le deben nada al Rhin.
Sed a sed los españoles
aguardaremos al Cid;
que a pie bebemos a Toro,
y a caballo a San Martín.
Ser inglés no añade nada
a nuestro ciego vivir;
que la fe de las mujeres
es ya Lutero y Calvín.
Franceses son por la vida
mis huesos de Antón Martín;
mas mi flor es la del berro,
antes que la flor de lis.
Todo hoy ministro es Turquía
en el español cenit,
donde el zancarrón se adora
y tiene templo y atril.
A tener alma melosa
fuera portugués machín,
por hartarme de bayeta
y para dar que reír.
Mas no quiero llorar muerto
al rey valiente y infeliz
que de guitarra en guitarra
quiso llegar al Sofí.
Pero ya estoy antojado
de irme a Galicia a vivir,
por emplear en lugares
catorce maravedís:
Tierra donde el Sol influye
esportillos y mandil;
a todo ventero mozas,
ayos a todo rocín:
en donde cuatro vasallos
valen un maravedí
y es ajuar de titulado
sardesco, choza y mastín.
En donde, como el tocino,
anda el hidalgo en pernil;
ellos cargados de barba
ellas tomadas de orín.
Región copiosa de pueblos;
pues en medio celemín
parten términos un grajo,
dos señores y una vid.
Tierra donde las doncellas
llaman hígado al rubí
y andan hechas San Antones
con su fuego y su gorrín.
En donde las regaladas
llevan su cuerpo gentil
en talegos como cuartos,
huyendo del caniquí:
muy góticas de faciones
y de pelo muy espín,
virginidades monteses
aman a lo jabalí.
Pero, como fuere, sea;
pues Santiago quedó allí,
no debe de ser Galicia
de todo punto ruin.
Ribadavia, mi garganta
la tengo ofrecida a ti,
por el San Blas de sus secas,
sin humedades del Sil.
Si a mal me lo tienen todos,
y bien, ¿qué se me da a mí?
¿Quien antes quiere ser chinche
alto a no dejar dormir?