De dolor y de espanto fué aquel dia,
Y el siguiente ofreció nuevos motivos
De confusión, de h o r r o r y de despecho
A K e r i m a infeliz; pues cuando el b r i l lo
P r i m e r o de l a aurora en el oriente
Apareció, p a r ó s e ante el postigo
Del j a r d i n del alcázar un caballo
Cubierto de sudor , y un campesino
Moro bajando de él, con gran presura
En los patios e n t r ó del edificio,
P r e g u n t ó por Zelima, y un instante
Le h a b l ó , y d i ó l e una cosa. A l punto mismo
La favorita, s in perder momento,
Subió, y á su s e ñ o r a un r o l l o escrito,
Con un negro cordón en torno atado,,
E n t r e g ó , y r e t i r ó s e . Temblor frió
A K e r l m a agitó, y un largo espacio
N i aun fuerza bailó para romper el hilo
Que cerraba l a carta misteriosa,
Dándole el c o r a z ó n grandes latidos.
Repuesta al fin de l a primer sorpresa,
D e s a r r o l l ó el delgado pergamino ,
Y leyó estos renglones espantosos,
Por una mano tembladora escritos.
Kerirna : yo d tu padre he dado muerte ;
Mas no fui yo, fué solo su Destino.
Le herí sin conocerle, defendiendo
La vida, que arrancarme aleve quiso.
Perdóname, mi bien : el justo cielo
D i r i g i ó el duro golpe....Mas qué digo?....
Para matarle solo fui engendrado :
Soy del noble señor de Lara hijo.
Yace en prisiones, y d salvarle vuelo,
A combatir al pérfido enemigo
De mi estirpe infeliz.... A Dios, Kerima.
E n dando cumplimiento al deber mió,
La muerte buscaré : la muerte anhelo.
Cómo sin ti vivir? Aborrecido
Te debe ser quien te privó de padre....
A b o r r é c e m e ! ! ! . . . Si,yo, yo d mi mismo
Me aborrezco t a m b i é n . ¿ P o r q u é a u n n o ignoro
La insigne sangre q ue en mi pedio abrigo?...
A Dios, d Dios.... M i madre fué Z a h i r a . . . .
Que no pierda, por serlo, el merecido
Respeto que d su nombre tributaste.
Las floresj que circundan el recinto
De su sagrada tumba, no perezcan....
Pronto mi sombra en él buscará asilo.
K e r l m a apenas concluyó la carta,
Con desmayo letal á t i e r r a vino,
E n insensible m á r m o l convertida,
Privada de calor y de sentidos.
I n f e l i c e ! . , . . ¡Mas, ay, no es mas dichoso
E l que la carta apasionada ha escrito,
Y que á Burgos camina á largo paso,
Con veinte esclavos y su anciano amigo!