Quiere aquélla el descanso, y en el lodo
nos hunde perezosa y encenaga; 
esta presume adivinarlo todo,
y en la región del infinito vaga.
Flojo, torpe, a traspiés como un beodo
que con sueños su mente el vino estraga,
la materia al espíritu obedece 
hasta que, yerta al fin, cede y fallece.