Cuando el alba me despierta 
los recuerdos de otras albas 
me renacen en el pecho 
las que fueron esperanzas. 
Quiero olvidar la miseria 
que te abate, pobre España, 
la fatal pordiosería 
del desierto de tu casa. 
Por un mendrugo mohoso 
vendéis, hermanos, la entraña 
de sangre cocida en siesta 
que os hace las veces de alma.